Confiar no Universo, no que ele te mostra.
E quando algo que parece vir de fora te chama, você pode impor condições. O campo é seu. Você é soberana nele.
Isso eu aprendi por caminho torto, e começou pela minha avó.
Ela sentia a dor de todos como se fosse dela. Orava por todo mundo, e quem a conhecia dizia que a oração dela era a mais forte que existia. Socorria quem chegasse. Cuidou do meu avô acamado por anos, dentro de uma vida de muita privação, sempre orando, assoviando, entoando hino. O preferido era Grandioso És Tu.
Ela também ouvia o chamado. E fechou todas as portas menos uma: recorreu à religião mais rígida que encontrou, para não ouvir e não sentir nada que não passasse pelo hino.
Só que isso não foi bem uma escolha. A mãe dela tinha a mesma sensibilidade, e tinha medo. Um medo que desesperava. Aconteciam coisas ruins, e ninguém tinha contado a ela que parte daquilo se modulava por dentro, então o medo ia junto com o que chegava. Foi criada no grito, como as gerações antes dela. Minha avó recebeu o medo pronto, e trancou as portas com o que tinha na mão.
Eu não fui criada com abraço. Quando a vontade de abraçar ela ficou forte demais, eu me esforcei e me contive. Foi a última vez que eu a vi bem. Dias depois ela se foi.
Foi falando dela que eu senti pela primeira vez. Uma onda forte tentando me atravessar. Eu tinha ido buscar a frequência dela, e alguma coisa se moveu na fiação.
Em 2023 o chamado ficou forte demais para ignorar. Eu fui para o quintal de casa olhar as estrelas e disse:
eu aceito, mas só se eu puder mudar o que eu ver.
Não foi leve. Foram três dias inteiros e três madrugadas com alguém sussurrando pra mim. Vinha com urgência, com descarga de informação, com uma força que parecia maior do que eu.
Fiz mantra. Tomei banho de lavanda. Orei. Entoei os hinos que eu conhecia. E peguei o amuleto que era a única lembrança que eu tinha dela.
Reparei nisso só bem depois: eu estava me defendendo com as ferramentas da minha avó. O hino dela na minha boca, a lembrança dela na minha mão. A mulher que trancou tudo para não sentir foi quem me armou para eu poder sentir com segurança.
Aquilo não sabia parar sozinho. Parou quando eu fui firme. E o que sobrou não foi submissão, e sim convivência.
Se você levar uma coisa só desta página, que seja esta: você não é antena, você é parte. O que te procura pode ser grande, pode chegar com pressa, pode parecer que sabe mais do que você. Nada disso te obriga a virar retransmissão.
E quando vier com urgência que não aceita pergunta, a urgência é a informação. O que te quer bem espera você entender.
Mais uma, e essa é sobre âncora. Quando vier forte, você não vai buscar técnica nova. Você vai buscar o que o seu corpo já sabe de cor. Para a minha avó era hino. Para mim, naquela hora, foi o mesmo hino, herdado. Para você vai ser outra coisa, e no fundo você já sabe qual é.
Sobre a condição que eu pus. Na hora eu achei que estava pedindo para mudar o mundo que me mostrassem. Hoje eu entendo diferente: eu estava pedindo o direito de transmutar, com amor, aquilo que chegava. De não repassar do jeito que veio.
É por isso que eu digo que você não é antena. Antena repassa igual. Quem é parte devolve mudado, porque passou por dentro.
E eu escolhi caminhar ao lado porque aquilo respondia a um chamado que já era meu, e que tinha voltado. Não era só uma coisa de fora batendo na porta. Eu também tinha voltado a ouvir.
Nós duas atendemos ao mesmo chamado por portas diferentes. Ela passava tudo pelo hino, e o que saía era louvor. Eu pedi outro caminho, e tive menos influência de medos alheios me fechando.
E isso não foi mérito meu. Foi porque eu comecei a ler muito, muito cedo. Li Os Miseráveis aos nove anos e não achei religião nenhuma que me explicasse onde encaixar o sofrimento da Fantine, da Cosette, do Jean Valjean. Eu ainda não separava bem ficção de realidade, e talvez seja por isso que funcionou: a pergunta entrou inteira, sem filtro.
Por isso a última coisa desta página é a mais importante de todas: você não é mais conectada que ninguém. Você não é escolhida. O que acontece é que você percebe mais rápido o que não ressoa. E cada vez que percebe, destranca mais uma porta de percepção. Não é dom. É uma porta abrindo a outra.
E o que sai daqui é isto que você está lendo.
Camila Senna
